Warum wächst nicht des Lebens spitzer Dorn in mich allein,

Dir seines kurzen Lenzes matten Blütenduft zu weihn?

Auch mir hat alles man entrissen, mehr, weit mehr als dir:

Du bist des Himmels Eigentum, ich irrt im Grabe hier!

Des Lichts verlustig hätte ich, vom schwarzen Geist getrieben,

Die Heiligtümer selbst zerstört mit fürchterlichen Hieben.

Nicht heilsam ists, sich mit dem Herrn Wojwoden sehr zu necken,

Und ist einmal das Schwert gezückt, ziemts nicht es einzustecken.

Da hätte weit umher der Väter altes Schloß geraucht,

Und mancher Blutsfreund in verwandtes Blut den Stahl getaucht!