Thrène VI
Sapho slave, chanteuse au doux gazouillement,
Ce n’est pas une part de mon bien seulement,
C’est mon luth qui devait t’échoir en héritage.
Je fondais cet espoir sur ton gentil ramage:
Tu rimais des chansons, jamais tu ne fermais
La bouche, et ton babil ne s’arrêtait jamais.
Telle d’un rossignol la voix mélodieuse
Charme au fond du bosquet la nuit silencieuse.
Trop tôt ce chant s’est tû: la mort subitement