Il est trop tard.
Ô Cicéron, pourquoi lorsqu’on t’exile
Verser des pleurs? que t’importe une ville?
Notre patrie est le monde, as-tu dit,
Sublime esprit!
Ta fille est morte; et pourquoi donc te plaindre.
Le déshonneur n’est-il plus seul à craindre?
Ne faut-il plus accepter le malheur
La joie au cœur?
La mort, dis-tu, ne fait peur qu’à l’impie.