Sur sa tige légère; un souffle meurtrier
L’a touchée en passant — notre jeune olivier
À nos pieds est tombé. Tu trouves donc des charmes,
Ô mort, à faire en vain répandre tant de armes!
Thrène VI
Sapho slave, chanteuse au doux gazouillement,
Ce n’est pas une part de mon bien seulement,
C’est mon luth qui devait t’échoir en héritage.
Je fondais cet espoir sur ton gentil ramage:
Tu rimais des chansons, jamais tu ne fermais