Que deux fois sept tombeaux; et toi, désespérée,
Tu voudrais de ta vie abréger la durée;
Tu presses de tes bras ces marbres, sous lesquels
Ta main de tes enfants mit les restes mortels.
Telles gisent les fleurs que la faux a tranchées,
Ou qu’au milieu des champs la tempête a couchées.
Quel espoir te fait vivre? et qu’attends-tu du sort?
Que ne fuis-tu plutôt ta douleur par la mort?
Que fait ton arc? que fait ta flèche vengeresse?
Ô Phœbus! et toi frappe, ô cruelle déesse!