Sie brennen heiß, sie glühen und verzehren

Das Mark und dringen bis ins Herz hinein

Und wie mit Rutenstreichen peitschen sie

Das zuckende in martervoller Pein.

Die Tränen, die dort fließen, sie allein,

Sie haben uns verflucht. —

POTOCKI

Die Engel wandten

Sich von mir ab. Wann blick ich hellen Schein?

Wann nahen sie mit mildem Flügelschlag,