Der Flug misslang, und es schleift das Gefieder
Kraftlos im Schnee; der Horizont ist fern,
Fern ist des Schlachtfelds blutigrote Bahn ...
Wie viele traf die Kugel schon im Kampf;
Mich hat ein wunderbar Geschick bewahrt.
Warum denn mich? War es nicht wohlgetan,
Ich stiege auch zur Nacht des Grabes nieder,
Der ich meine Gedanken aufgebahrt
Seit langem schon und wieder — immer wieder
Genarrt, geblendet, in der Gegenwart