Bez waszego uroku;
Przez was mile nasze chwile
Lecą szybko jak kula;
Wlazł na gruszkę, rwał pietruszkę,
O jak słodka cébula!
Gdy mi serce cierń oplata,
Chmury ciężą u głowy, —
Niedowolen1 z tego świata,
Tworzę sobie świat nowy.
Świat mój zgodny i niegłodny,