Parece de um jardim curiosa rua!

De um lado e d’outro os còmaros pendentes

Ja não são montes de crueis espinhos,

Montes são de verdura, e roxas flores,

Onde n’outra estação viráõ c’os cestos

Colher nevadas mãos negras amoras:

Recende o legacão, e a madresilva.

De madresilva ornemo-nos as frontes ...

Mas não: fique-se em paz a flor nevada;

Quer-se antes a violeta, eu sei outeiro