No fresco da manhã tingindo as nuvens

De rosea côr fagueira;

Aquella tinha um quê de anhelos meigos

Artifice sublime;

Feiticeiro sorrir dos labios della

Prendeo-me o coração;—julguei-o ao menos.

Aquella outra sorria tristemente,

Como um anjo no exilio, ou como o calix

De flôr pendida e murcha e já sem brilho.

Humilde flôr tão bella e tão cheirosa,