LXX
Ainda o mesmo genio em nós palpita,
O mesmo sangue, em nossas veias, corre;
Somos o rijo povo, que não morre!
Pois, se morto parece, resuscita!
LXXI
E a raça, que ascendeu a tal grandeza,
Não póde figurar entre as nações,
De mãos ligadas, amarrada e presa,
Á columna das proprias tradições.
LXXII
Tem de viver no tempo indefinido,
Em voz alta affirmando o seu direito
De povo, que entre os povos escolhido,
Aos povos, seus irmãos, impõe respeito.