—Já?
—Poucochinho, mas promette.
—Bem. Vamos dizer missa, mesmo no quarto da velha.
—Então o estafermo morre ou não morre?
—Mais respeito, homem! Podem ouvir.
—Vamos a saber?
—Está mais alliviada. Dormita.
—Temos dinheiro por um sarilho, compadre.
—Venha d’ahi.
Sentindo-se mal, a fidalga quizera confessar-se—resolução que em coisa alguma transtornava os planos de padre Nazareth. Umas poucas de vezes, a governante afflicta pelo caracter grave que a coisa parecia ir tomando, chamára o confessor de parte.