Jorge fitou a luz com certa curiosidade e conservou-se algum tempo calado; depois murmurou:
—Thomé ainda de vela a estas horas! É singular!
—Faz-lhe mais justiça—tornou Mauricio.—Thomé dorme ha boas quatro horas. A gente do campo é incapaz do extravagante delicto de escandalisar com luz as trevas da noite. N'aquillo percebem-se vestigios de habitos cidadãos. Quem vela é a filha, com certeza.
—Ah! sim… Bertha… esquecia-me de que tinha voltado—acudiu Jorge, esforçando-se por dizer isto em tom natural e indifferente.
—Voltou, e bem outra do que foi!—advertiu Mauricio.
—Em quê?—perguntou Jorge, olhando para o irmão.
—Foi d'aqui uma criança agradavel, e veio uma encantadora mulher!
—Ah! ah; já notaste?—disse Jorge, com um sorriso contrafeito.
—Digo-te a verdade, Jorge. Parecia-me impossivel, ao vêl-a, que fosse a filha do Thomé. Um ar tão delicado, umas maneiras tão distinctas, tão de cidade!…
—Olha se te deixas apaixonar por ella; anda lá!—continuou Jorge, ainda no mesmo tom.