—Oh! Major, não se incommode. Não é p'ra já.
Enxugou o suor, guardou o lenço, olhou um pouco lá fóra e accrescentou:
—Que calor! Um verão como este nunca vi aqui. Tem-se dado bem, Major?
—Muito bem.
—Pretende dedicar-se á agricultura?
—Pretendo, e foi mesmo por isso que vim para a roça.
—Isto hoje não presta, mas noutro tempo!... Este sitio já foi uma lindeza, Major! Quanta fructa! Quanta farinha! As terras estão cançadas e...
—Que cançadas, seu Antonino! Não ha terras cançadas.... A Europa é cultivada ha milhares de annos, entretanto...
—Mas lá se trabalha.
—Porque não se ha de trabalhar aqui tambem?