Os resquicios da flor que se desfolha,

E o riso que desmaia!... Ai, triste, triste!...

Que tudo o que eu amar logo se extingue!

No cuidado jardim dos meus amores,

Que nem uma só flor, de tantas flores,

Heide vêr e querer que vice e vingue!

Que sina é pois, meu Deus, a minha sina?

Parece que ando sempre adstricto á morte;

Fujo do que é vivaz e alegre e forte,

Busco tudo o que chora e a fronte inclina.