Aos pés dos tristes que ali 'stão anciosos,

Mais do que o fructo negro da illusão...

Que o livro do Destino esteja escripto

Sobre folhas de lava, em letra ardente,

E não chegue a fital-o o olho humano

Sem que se offusque e cegue de repente...

Póde ser, que na lucta tenebrosa

Que este seculo move sob o céo,

venha a faltar-lhe o ár, por fim, faltando-lhe

A terra sob os pés, bem como Anteo...