Eu te diria: desfolhou-a o vento!...
Oh! não me chames coração de gelo!
Bem vês; trahi-me no fatal segredo.
Se de ti fujo, é que te adoro e muito,
És bella,—eu moço; tens amor, eu—medo.
Casemiro de Abreu, Primaveras, p. 131. Lisboa.
NA RÊDE
Nas horas ardentes do pino do dia
Ao bosque corri;