Siqueira.—Está passado o telegramma... O algodão é nosso...
Faria.—Ás mil maravilhas... Chegue agora o paquete de New-York e teremos feito um optimo negocio... E não póde tardar... De um lado ganho com o algodão, do outro desfaço-me de um carregamento de café que vinha de Campinas. Sou um general previdente... De mim não se dirá que não cuidei.
Siqueira.—Não, de certo; mas a sorte é tão caprichosa...
Faria.—Qual sorte! O descuido dos homens é que merece este nome, nada mais, nada menos. Infatuados, pueris, buscão uma explicação sobrenatural para a sua desidia. Porque é que o destino tem sempre me ajudado? Meu amigo, tudo n’este mundo cifra-se no esforço proprio, na iniciativa e nas quatro operações da arithmetica...
Siqueira.—Eu sempre conservo o meu medo...
Faria.—Você quer me ceder a sua parte?...
Siqueira (apressadamente).—Não, não! Afianço-lhe que estou perfeitamente tranquillo...
Faria.—Pois então não fallemos mais n’isso, tanto mais que ahi vem gente.
(Ribeiro apparece na porta da esquerda. Vem de casaca.)