Do aggravo que vos fiz,
Não tireis, senhor, vingança
D’esse misero, infeliz...’
Talvez ia perdoar-lhe
O espôso compadecido...
Renovou-se-lhe o odio todo,
D’aquelle rôgo offendido:
O semblante roxo d’ira
Para não vê-la torceu,
E co’ a esquerda mão alçada