На покровъ полей зыбучій
Броситъ мѣсяцъ блѣдный лучъ,--
Бѣломраморной рукою
Нимфа въ даль меня манитъ,
И хохочетъ надо мною,
И рыдаетъ, и грозитъ...
Вдругъ по прихоти игривой,
Иней съ дерева стряхнетъ,
И всего меня шутливо
Льдомъ колючимъ обольетъ...