Вновь заломило голову. Озноб противной, зябкой дрожью пробежал от поясницы к затылку.
«Болен, простудился», — решил Нефедов.
Впереди замаячила темная постройка.
— Эх, если бы развязать руки! А то чорт знает на кого наткнешься.
Но, несмотря на эти сомнения, он шел все вперед уже вдоль темной улицы.
В стороне за проулком сверкает огонек курильщика.
«Была не была». Нефедов направился к огоньку.
Скамья. На ней пара. Ночь темная, хотя небо усыпана яркими звездами.
— Товарищи, помогите, — сказал он.
— Ишь, нализался, барбос. Проваливай, пока цел.