— Побо-о-ремся.
— Не запугают! — шумит возгласами толпа. Колышатся тысячи голов.
— Воны нам сдаться велят. Грозят пятому смертью. Да хоть и мало у нас патронов и снарядов, а не сдадимся белым. Так ли, ратамоновцы?
— Верно.
— Не сдадимся. Ни в жисть.
— Россию пойдем. Пробьемся.
— Смерть кадюкам!
— С чем бой принимать? — продолжал Черноусов, обведя своим орлиным взглядом затихшую толпу. — Не с чем боя принимать. И не примем боя зря. Уйдем в советскую Россию. Там пригодимся. А путь у нас один есть. Через степи эти соленые, безводные. Вот и решайте, товарищи.
— Пойдем степью.
— Может, пройдем.