И, глядь, у него в руке -- револьвер!
Я -- как завизжу и бежать! А он мне вслед -- бац! бац!.. Не помню, как я очутилась в какой-то каморке под лестницей... Сижу и трясусь... А наверху -- опять выстрелы, рев какой-то звериный, топот многих людей...
Немного времени погодя приходит этот самый дворецкий. Я -- в ужасе:
-- Что у вас там? что случилось? Он -- совершенно спокойно:
-- Ничего особенного. Не извольте беспокоиться. Князь застрелился.
Я обомлела и не знаю, как на него смотреть: что он, говоря такое, дурак или изверг? А он хохочет:
-- Он у нас раз десять в год стреляется. Не бойтесь: нас с вами переживет. Здоровехонек. Сейчас мы его связали и спать уложили. Уже задрых. Завтра приедет профессор Томашевский, приведет его в чувство...
-- Значит, слава Богу, обошлось благополучно? он себя не ранил?
Дворецкий еще пуще -- в смех:
-- Помилуйте, как же он себя ранит? Хоть и полоумный, а тела-то своего белого барского, чай, ему жалко...