В чудесный мартовский день 1893 года въезжаю я во двор "палаццо" одного московского издателя. Двор огромный; песок сверкает на солнце. Издателевы дети кружат на велосипедах и кричат мне навстречу:
-- Папы дома нет!
-- Вот тебе раз! Куда же он уехал? Сам назначил мне этот час.
-- И ждал вас, да уехал -- просит извинить. Потому что очень любопытно: городского голову застрелили.
-- Что такое!
-- Убили городского голову.
-- Алексеева?!
-- Ну да... один у нас городской голова.
-- Быть не может!
-- Вот все, кому ни скажем, так же удивляются.