-- Кормиться-то? Лето прокормит... А так, вообще, никакой радости... Я вот, скажем, кондитер, а -- что мне? Кондитерское мое искусство никому не нужно, и, ежели для прокорма, то должен я наниматься грузить барки, как самый простой и необразованный вахлак... Что же мне? Какое в том удовольствие? От пустого желудка, конечно, и не на то пойдешь, а -- чтобы оно мне нравилось, на это нет моего согласия. Я природный кондитер, кондитером мне и быть, а не то, что. Телеграммы читали сегодня?
-- Читал.
-- Что значится?
-- М-м-м... неутешительно... бьют наших... бьют...
Зимогор переворачивается брюхом вверх, жмурится от солнца и изрекает короткую сентенцию:
-- Не с дураками воюем...
Принес ему мальчишка папирос. Лежит, курит. Потом:
-- А долго это так будет?
-- Что?
-- Да вот -- война... и, значит, работы нет?