-- Плюнул бы, кажется, на все и сам босячить пошел!!! -- восклицает он восторженно, в пифическом каком-то экстазе. -- По крайней мере, без забот о завтрашнем дне... Пусть с меня Максим Горький пьесу пишет!
Пароходная пристань. Мелкие торговцы ждут перевоза через Волгу и меняются замечаниями:
-- Ярославлю нашему теперича, -- как мост через Волгу ляжет -- крышка: перегрузок лишась, он не город.
-- За то всей северной окраине -- оживление.
-- В том не сомневаюсь, однако. Мне своего родного города крепко жаль, потому что он должен окончательно захудать.
-- И то не цветем.
-- Все же-с!
-- Болтают: в Питере надумали флот перевести на нефтяную топку, и погонят будто бы от Рыбинска подземного трубою нефтепровод. Правда аль нет?
-- Совсем нас тогда зашибет Рыбна!
-- А я так полагаю: город чище станет, зимогор от нас посхлынет в места -- куда прибыльнее; в те поры и мы тише, и благочестнее, по правой старине жить начнем...