Сперва прилетает стая воробьев; они чирикают при малейшем происшествии на улице или в переулке, в гнезде или в доме; они знают рассказы и из парадных, и из задних комнат домов. "Мы знаем погребенный город, -- чирикают они, -- всё живое в нем пищит, пищит, пищит!"
Черные вороны и галки летают над белым снегом. -- "Кра! Кра!" -- кричат они. -- "Там, внизу, можно еще добыть кое-что для желудка, а это -- самое главное; это мнение большинства из живущих там, на дне, -- а это их мнение верно, верно, верно!"
Дикие лебеди прилетают на шелестящих крыльях и ноют о возвышенном и великом, что вырастает из ума и сердца людей, находящихся там, внизу, в городе, покоящемся под снеговым покровом.
"Там нет смерти, там царит жизнь; мы слышим это в звуках, которые охватывают нас, как волшебные высоты, как пение Оссиана, как бурные удары крыльев валькирий. Какая гармония! Она говорит нашему сердцу, возвышает наши мысли, -- это птичка народной песни, долетевшая до нас!"
И в это мгновение теплое дыхание Бога веет на нас с неба; снеговые горы дают трещины, солнце заглядывает в них, наступает весна, прилетают птицы, новые поколения с родными звуками.
Выслушай историю года: могущество снежной бури, тяжелый сон зимней ночи, -- всё растворяется, всё поднимается при восхитительном пении птички народной песни, которая никогда не умирает.