В одном тесном обществе я встретил Перекатова. Меня поразило грустное убитое выражение его лица, и я приветливо осведомился:
-- Ну, как поживаете?
Он сокрушенно покачал головой:
-- Плохо...
-- Что так?
-- Богатею все. С каждым днем богатею, и до чего это, в конце концов, дойдет -- Бог его знает.
Мы поспешили натянуть на свои лица огорченно-сочувствующие выражения и попробовали утешить:
-- Ну, стоит ли отчаиваться... Авось разоритесь.
-- Нет, где там, -- простонал он, безнадежно махнув рукой. -- С каждым днем богатею!
Все ахнули: