-- Дядя! -- укоризненно сказал я. -- Вы, кажется, забываете, что башмаки делаются из кожи убитых животных... Не хочу я больше быть пособником и потребителем убийства!
-- Ты мог бы, -- сосредоточенно раздумывая, прошептал дядя, -- делать башмаки из дерева... Как французские крестьяне.
-- Дядюшка... Позвольте вам рассказать одну печальную историйку. В тихом дремучем лесу росло деревцо. Оно жадно тяну...
-- Да, да, -- кивнул головой дядя. -- Потом его срубили злые лесники. Милый мой! Но что же тогда делать?! Вот, у тебя сейчас деревянные полы...
Я тихо, задумчиво улыбнулся.
-- Да, дядюшка! В будущий ваш приезд этого не будет... Я закажу стеклянные полы...
-- По...чему стеклянные?
-- Стеклу не больно. Оно -- не растительный предмет... Стулья у меня будут железные, а постели из мелкой металлической сетки...
-- А... матрац и... подушки? -- робко смотря на меня, спросил дядя.
-- Они хлопчатобумажные! Хлопок растет. Позвольте рассказать вам одну...