Он постоял еще с минуту и вышел, спотыкаясь.
-- Здорово мы его разогрели, -- заметил Крысаков. -- Что это за медальон, о котором вы ему говорили?
-- Так просто, на язык подвернулось.
-- Жаль, что ничего лучшего не придумалось. Вообрази себе, Кувшинов...
Но Кувшинов уже ничего не мог вообразить себе: он спал.
* * *
Прошло две недели.
Снова мы трое собрались в моем редакторском кабинете. Только на этот раз на оттоманке лежал я, а поэт Кувшинов за моим письменным столом переписывал стихи...
-- Скучно как, -- заметил Крысаков.
-- Хотя бы Красильников пришел, -- буркнул под нос поэт. -- Все-таки какую-нибудь штукенцию выкинули бы...