-- О той, которая одна мне осталась и которая так велика и бесконечна: радость за все прекрасное на земле... Радость за чувства такие же душистые и свежие, как ландыши. Радость за тебя, потому что мне кажется, что ты, как жаворонок, комочком, летишь в небо...
-- Дедушка, но мне надо теперь уехать от тебя, -- прошептала Зоя.-- Ведь он ждет, он зовет. Ты понимаешь?
-- Но непременно, дружок! -- вдруг встрепенулся старик. -- Как же иначе? Завтра? Сегодня? Когда?
Печатается по изданию: Образ человеческий. М., Книгоизд-во писателей в Москве, 1914.