А въ снѣгахъ твоей зимы
Холодны, бездушны мы.
Хочешь вѣрности покорной --
Улыбайся, хоть притворно.
Суждено ль -- и въ грустный часъ
Прятать прелесть этихъ глазъ?
Что ни скажешь,-- все напрасно:
Ихъ лучей игра прекрасна,
Губы... но, чиста, скромна,
Муза пѣть ихъ не должна: