Пустая ревность безъ причины,
Причудъ и праздныхъ словъ обманъ,--
Чтобъ только былъ у насъ романъ?
Къ чему, какъ лэди Плакса, горе
Изобрѣтать и слезъ лить море?
Къ чему избранникъ вашъ, застывъ,
Томиться будетъ, еле живъ,
Въ саду, въ ночь зимнюю? Едва ли
Удачно мѣсто вы избрали.
Съ тѣхъ поръ, положимъ, какъ Шекспиръ