Влечётъ насъ прямо въ небеса

И въ нихъ сулитъ намъ чудеса;

Но дѣти праха, дѣти міра

Её теряютъ каждый разъ:

Улыбки неба -- не для насъ.

XV.

Но въ городахъ Гарольдъ скучаетъ --

Всегда нахмурено чело...

Такъ дикій соколъ опускаетъ

Своё разбитое крыло