Смялъ гордый лавръ ея вѣнковъ
И бросилъ на позоръ вѣковъ.
XXVII.
Такъ думалъ Чайльдъ, но безъ кручины,
Бродя одинъ средь этихъ скалъ,
И хоть прелестныя картины
Повсюду взоръ его встрѣчалъ,
Но онъ, какъ ласточка скучая,
Рвался всё дальше, въ край иной,
И чаще думы, избѣгая,