И шлю теперь тебѣ, поэтъ,
Съ горы Соракты свой привѣтъ.
LXXVIII.
О Римъ родной! друзья страданья
Пускай къ тебѣ теперь придутъ:
Ничтожно горе наше тутъ.!
Что наши скорби и рыданья?
Здѣсь кипарисъ бросаетъ тѣнь;
Совы полпочной слышны стоны.
Идёмъ съ ступени на ступень,