Пастухъ на алтарѣ своемъ, горящемъ
Направо отъ меня, пролилъ ее
Изъ первенцевъ пасомаго имъ стада,
И курево кровавое ихъ мясъ,
Клубясь, восходитъ къ небу Твоему.
Иль если Ты румяные плоды,
Созрѣвшіе на этой луговинѣ,
Подъ теплотой живительныхъ лучей
Широкаго свѣтила, не находишь,
На взглядъ Твой, неугодными, хотя