Совсѣмъ не ваза выйдетъ, а горшокъ.
Въ концѣ концовъ, забытый и голодный,
Бѣжитъ въ Гребъ-Стритъ поэтъ нашъ превосходный,
Осмѣянный журналами, чей судъ
Опасенъ лишь -- когда они не лгутъ.
Да! Что ни нарисуйте, что ни дайте,--
Лишь простоту и цѣльность наблюдайте.
У большинства поэтовъ есть бѣда
(Прислушайся, мой другъ: вѣдь иногда
Строчилъ и ты),-- какой-то рокъ ихъ странно