Их благородной прямотой.
Закалены трудом их груди,
Природа кормит их, как мать...
Здесь рангов нет, здесь просто "люди",
Здесь веет мира благодать.
Постыдной праздности не зная,
В работе пахарь день-деньской:
По ниве ходит серп, сверкая,
Несётся песня над сохой.
Кормилец наш! Ты терпеливо