Нёс жребий свой из века в век,

И та не оскудеет нива,

И не иссохнут русла рек,

Где ты ходил с косой и плугом,

Где лямку тёр, лил кровь и пот,

Смотрел в лицо морозным вьюгам

И не боялся непогод.

В деревню ж! Там лишь, может статься,

В виду святых её трудов

В "людей труда" преобразятся