Было уже десять часов вечера, когда я увидел на горизонте два-три мигающих огонька, возвещавшие Компонг-Том, где я вынужден был переночевать, покорившись судьбе. Там ждала меня еще одна неудача. Дверь бунгало, конечно, оказалась запертой. Мои бои с силой налегали на нее, пока она не открылась.
-- Это еще что такое? -- сказал я, чтобы прекратить спор, который начал усиливаться.
-- Месье, -- сказал шофер, указывая на человека, стоявшего на пороге и охранявшего вход в дом, -- он плохой камбоджийский сторож, он говорит, что нет комнат.
-- Ну, это мы сейчас увидим, -- сказал я в отчаянии и схватил человека за шиворот.
-- Нет места, месье, нет места!
Он хныкал. Я кричал. Бои орали. Вчетвером мы производили в темноте адский шум.
-- Что случилось? -- вдруг произнес чей-то голос.
В то же время дверь, выходившая в вестибюль, открылась. Появилась женщина с электрическим фонарем в руке. Я увидел ее, всю в белом. Свет от фонаря играл в ее волосах, окружал ее лоб красноватым сиянием.
-- Миссис Вебб, -- пробормотал я.
-- О! Господин хранитель Ангкора. Если не ошибаюсь, господин Сен-Сорнен?