Века наш день, не рассветая, гас.
Улы тельпек, ишак [37]— вот кличка нам,
В числе — скотов — последний счет для нас.
Груз тяжких дней влачившие рабы…
Народ родимый, мы — твои сыны.
Твоя мечта — тысячелетий сны —
У нас в руках, заветный плод борьбы!
Как мать родную, родину ища,
Ты сотни лет, кочуя, растерял.
И каждый день безрадостный очаг