Не въ силахъ цѣль предвѣчную понять
Своей рукой готовитъ въ нѣдрахъ ада
Себѣ костры озлобленная мать.
Но сирота, подъ тайною охраной
Небесныхъ силъ, легко несетъ свой крестъ:
Во всемъ, что пьетъ, онъ нектаръ пьетъ румяный,
Во всемъ, что ѣстъ, амброзію онъ ѣстъ.
Съ пролетной тучкой весело болтаетъ,
Играетъ съ вѣтромъ, съ птичкой полевой,
И съ ней поетъ... И съ грустью наблюдаетъ