Печальной, как глухое поле,
И чистой, как живой родник...
Девичья доля каждый год
Черничкой к родникам идет...
Едва рассыплет хмель весна,
Душа пьянеет в грезах жгучих,
И по дорогам шлет страна
Недужных, порченых, падучих...
Голубит землю первоцвет,
Томит весенний смутный бред...