Быть может, у святой гробницы
Душа найдет исход тоске...
Суровый инок в клобуке
Поднимет смольные ресницы,
И усладится в кельях строгих
Любовью грешной жизнь убогих...
Меж ветл поникших и седых
Бежит родник. Порхают птички.
Пропев кондак, ушли чернички...
Никто в степи не слышал их.