Но воображение не успокаивалось; пылающее лицо чувствовало знакомые прикосновения; ухо прислушивалось, ловило шорохи.
-- Раз... два... три... четыре... -- считала Саша.
Если она досчитает до двадцати пяти... нет, до пятидесяти и он не придет, тогда... Бог с ним.
Цифры скользили одна за другой, не задерживаясь, не требуя внимания.
-- Сорок три... сорок четыре...
Ей показалось, что она считает слишком быстро.
-- Сорок... восемь.
Не шевелится ли дверь? Ведь ему так легко было бы встать, слегка толкнуть дверь и войти. Так просто... И она тотчас перестала бы мучиться.
-- Боже мой... сорок девять.
Нет, надо считать до ста и медленнее.