— Я к вашим услугам... Проходите сюда.
Антонина захватила журнал и ушла в комнату.
Вошел гость. Рослый, широкоплечий, в белом шелковом костюме, в тюбетейке. На вид ему было сорок пять — сорок шесть лет.
— Вы Никита Родионович Ожогин? — уточняя, спросил он еще раз.
— Да.
Гость протянул через стол руку. Никита Родионович пожал ее.
— Будем знакомы. Ибрагимов Ульмас, — представился незнакомец.
Держал себя он уверенно и даже развязно. Маленькая головка его странно и нелепо выглядела на крупном, грузном теле. На лице застыла обязательная и неприятная улыбочка. Маленькие глаза, подвижные и меняющиеся в цвете, смотрели приветливо, но приветливость эта была неискренней.
— Садитесь, — предложил Ожогин. Он теперь окончательно убедился, что перед ним стоял совершенно незнакомый человек. И как ни странно, нервозность, не покидавшая его с самой пятницы, именно сейчас сменилась полным спокойствием. Теперь его только интересовало, что же будет говорить этот человек, с чего он начнет, от кого он пожаловал.
— А другого места у вас нет? — спросил Ибрагимов и обвел глазами вокруг