Мои странствия тяжелы и долги, но я не мог не искать исхода правды.
Книги, писанные искусными художниками, -- я исследовал: стройные плетеницы слов туманили душу и убивали плоть.
Пьянством называл я пустое художество и в омерзении отвратился от пустоцветных слов. -- "Прекрасней, -- сказал я,-- ветер".
Ничтожное искусство, делание призрака, несовершенно мертвые подобия, -- что мне в них.
"Живя в ложном их царстве, -- сказал я себе, -- ты не будешь живым; что тебе, живому, в низкой работе несовершенства?
Ты хочешь, -- сказал я себе, -- видеть живое".
И возвратился я к жизни с простым сердцем.
Но, открыв глаза, увидел, что несовершенна жизнь: холод, болезни, мор, голод, злые ветры и смерть томят живое; увидел я, что мертвы мертвые и не возвращаются.
И вот, в тоске, остался я там, где был, чтобы работать хлеб в несовершенстве.
Взрыхляя землю моими трудами, земля научила меня больше, чем видения поэтов, -- мудрость земли взывает к труду освобождения.