Странная вещь. Я не знаю, какие люди пишут, например, историю? и какие люди могут верить той истории, какую те пишут.-- Я не встречал людей, способных писать историю, как она пишется, или верить ей в таком виде, как она пишется. У всех людей в- здравом уме, которых я встречал, -- и тоже у меня самого, -- решительно у всех есть какой-нибудь рассудок, -- сильный, слабый, твердый, хилый, но все же есть; есть -- большая, малая, какая случится, но все же какая-нибудь -- житейская опытность. Наблюдая других, наблюдая себя, я замечаю, что все мы сколько-нибудь -- много, мало, но все же сколько-нибудь -- руководимся здравым смыслом, умеем отличать сказки от несказочного. При этих условиях я нахожу совершенно невозможным, чтобы кто-нибудь писал историю, как она пишется, или верил такой истории. Ведь мы же понимаем все, что Илиада, Нибелунги, романсы о Сиде, наши песни о Владимире, -- что все это прекрасно, как произведения поэзии, но что [это] не ученые исторические трактаты.
И с другой стороны, я вижу, что все читают историю и верят ей, вижу, что сам принадлежу к числу этих людей, вижу, что люди, похожие на обыкновенных людей в здравом уме, пишут историю, и сам пописывал статьи исторического содержания, будучи в полном уме. Странно.
Я смущаюсь тут вот в чем. Все мы знаем, как идет жизнь, -- рассуждаем обо всем, как умеем, на этом основании: мужик, например, по нашему рассуждению, пашет землю, чтоб родился хлеб, который насыщает голод, купец торгует, чтобы получать тоже прибыль, и т. д.-- Как беремся за историю, пошло совсем другое: такая небылица в лицах, что ни пером написать, ни умом разгадать, только в сказке сказать. А пишут пером и разгадывают умом.-- Вы видите перед [собою] не жизнь, какую вы знаете, а сцену итальянской оперы, где ходят так величественно, жестикулируют так благовидно, даже шутят и шалят так возвышенно и грациозно, и все поют, все поют так отлично искусно, и даже не сморкаются, не чихают -- никогда. И вы верите, что это было так. Что вы делаете (то-есть и я в вашем числе), -- можно понять забвение действительной жизни, когда вы смотрите и слушаете итальянскую оперу, читаете идеализирующую поэму, экзальтированный роман, -- там с начала до конца выдержан свой тон, -- вы поднимаетесь на воздушном шаре, несетесь так легко, -- нет на вашей дороге ни ухабов, ни неровностей мостовой, ни подпрыгиванья вагона по рельсам, ни подергивания парохода от ударов машины, -- так плавно, и самые порывы плавны, -- так гладко и однородно. Легко замечтаться, забыть всякие стуки и толчки. Но в истории нет вам (и мне в вашем числе) и этого извинения, -- это дикая, дикая смесь фантастического с действительным, -- это то, как если бы на сцену итальянской [оперы] ежеминутно выскакивали обыкновенные смертные в халатах и пеньюарах, армяках и сорочках и кричали бы о своих делах, а итальянская опера одновременно с этими эпизодами своим манерным, -- прекрасным, -- тоном. На одной и той же странице половина людей, мыслей, слов из фантастического мира, другая -- из действительного, -- и на каждой странице то же. Это не что иное, как сапоги в смятку, -- кушанье, состоящее наполовину из двух материалов, которые оба очень хороши, -- яйца в смятку -- очень удобная пища, сапоги -- очень удобная обувь; но вместе -- яичница всмятку, в которую положены сапоги или которая влита в сапоги, -- воля ваша, это неудобно ни для рта, ни для желудка, ни для ног.
Вы видите мою тенденцию: я беру вещь, которая всем известна,-- например, выражение "сапоги в смятку". Спрашиваю: что это значит? Вы приходите в смущение, -- никто в мире до меня не задавал себе такого вопроса, и вы говорите: эта вещь непонятна,-- какой смысл заключается в выражении "сапоги в смятку", никто не знает; я с доброю, но гордою улыбкою объясняю: это значит вот что: сапоги в смятку значит: яичница в смятку, в которую положены сапоги. Вы видите, что это так, что это несомненно, и соображаете, что эти две прекрасные [вещи] составляют вместе нелепость, потому...-- простите, вы (и я в вашем числе) ничего не соображаете, и потому вас (и меня в вашем числе) угощают (и я бывал в числе угощателей) сапогами в смятку, и от этого у очень многих ноги в сабо, в лаптях или вовсе босы, -- потому что вы (и я в вашем числе) скушали их сапоги, и от этого у вас (и у меня в вашем числе) спазмы в желудке.
Но если я подобно вам имею теперь сильную привычку кушать сапоги в смятку, то я имел в жизни элементы -- некоторые как человек, живущий между людьми, некоторые как человек, читающий книги, -- эпизоды, учащие меня, что сапоги в смятку -- не кушанье, а дрянь. Один из этих элементов я теперь начинаю показывать вам. Это -- семья, в которой прошло мое детство Я рано стал смотреть свысока на ее понятия, и со стороны логики, теории, был совершенно прав. Насколько могли бы излагать мои старшие свои мысли в виде теории, теория была бы неудовлетворительна -- даже и очень (почти настолько, насколько теории 99-ти из сотни моих читателей). Но они не были теоретики -- они были люди обыденной жизни, настолько придирчивой к ним своими самыми не пышными требованиями, что они никак не могли ни на два часа сряду отбиться от нее, сказать ей: ну, теперь ты удовлетворена, дай мне хоть немножко забыть тебя -- нет, нет, она не давала, не давала им забыть о себе.
А были они -- все пятеро -- люди честные (потому-то она и была придирчива к ним). И, вырастая среди них, я привык видеть людей, поступающих, говорящих, думающих сообразно с действительною жизнью. Такой продолжительный, непрерывный, близкий пример в такое время, как детство (не мог не лечь очень солидным весом, не мог не давать очень ясного света многому, когда для меня пришла пора разбирать теоретически), не мог не помогать очень много и много мне, когда пришла мне пора теоретически разбирать, что правда и что ложь, что добро и что зло.
Я ни в чем не похож на человека, раздумье которого теперь мне вспомнилось: он был отважен, -- я нет (он был пылок, рвался вперед, я нет); его силы пропадали в напрасной борьбе, -- я почти не боролся, всегда избегал борьбы, -- а насколько есть во мне сил, они пошли и идут в дело, не пропадая; он грустил о напрасно убитой своей жизни, -- я не имею ни права, ни охоты считать свою жизнь такою, -- но в одном я схожусь с его воспоминаниями и чувствами:
Стучусь я робко у дверей
Убогой юности моей:
Не помяни мне дерзких грез,