-- Мамаша!..
Пришла, подсела на кровать, говорит, что дождя бы не было.
-- Ну! Что же, мамаша, вы меня мучаете?.. Я с ума сойду...
Молчит, потупилась.
-- Да говорите же!
-- Не выходит дело-то, сынок... Она ведь давно уж просватана. Разя ты не знал этого? За какого-то важного господина из Москвы... Осенью свадьба. Патрет его видела: полный мужчина, в летах уже, даже очень немолодой, но богатый... Куда уж нам, сыночек!.. У него свой дом в Москве и имение свое, завод конный да маслобойный, кирпичные сараи...
-- Сараи?.. Отлично!.. Где моя фуражка?..
-- Что ты?.. Куда?.. Господи!..
-- Погулять, мамаша... Свою свадьбу отпраздновать.
Хлопнул стакан коньяку и ушел. Куда? У нас, медведей, своя логика: тебе не нужна моя любовь, отвергаешь, так вот же тебе: разбросаю ее разным паскудам. Целую неделю пил, развратничал, в грязи свою любовь волочил, на весь городок нашумел и наскандалил, ночью камнем окно в оскорбившем мою любовь доме выбил, на бедную девушку скверную мораль пустил, а потом опомнился и от стыда и горя ночью из городка выехал. Так кончилась моя первая и последняя попытка жениться. Тосковал целый год, тоску вином и безобразиями гасил, а в конце концов успокоился. На живом, как говорит пословица, все заживает. Зажило. Отошло, потускнело, заволоклось туманами. Перебесился и пришел в себя. Прошло три года, и окончательно зажило. Изредка вспоминал я всю эту историю, как белугой ревел, как мамашу посылал и как горе свое заливал, -- и только смешно было...